Raio

Como é possível sequer dirigir uma ordem que nem sequer sabe existir? A complexidade tornou-se de tal maneira ambígua, que só leva à exaltação de todas as vontades, e desejos que manifestamente se mostram evidentes, sem controlo algum, por parte de quem os dirigem, e que loucamente, são imunes a todo o poder...

o maior contraste.

Poderia permitir desvalecer-me no paraíso que são esses cristais de diamante cujos iluminam mais que todos os sóis e estrelas, que apartir do momento em que se me atravessaram tudo aquilo que possuo, fazendo assim com que todo o sangue que me corre nas veias viaja-se desde então sem sentido obrigatório, tornando-se frágil face a essa força, mas talvez ficasse de mim apenas uma imagem de corpo ridículo de que, proveniente, causado de tal luz, aviltavas.

Breve saudade de uma história real

As estrelas, monotonamente brilharam a noite passada, girando o mundo à volta da noite mitigada, usual como tantas. O sono acalmou, descuidou-se, e sem pensar sequer que a noite iria achar frutos passados, favorecendo o sentido contrário do desenrolar do tempo, relembrou-os, já com o sono avançado, decidindo fazer deles, os frutos mais frescos e coloridos do ramo da árvore que já nem sequer raíz portava.

O sonho voou sobre todos os mares e terrenos, de bolsos vazios, desfocou a realidade, bateu com a cabeça, e tornou-se na maior vontade que o coração impelia de recordar tudo aquilo que havia vivido em si de forma inconsciente. Assim decorreu, decorado do mais belo exclamar físico de um momento que, embora recordado e já vivido de forma muito intensa e bonita, se pronunciou extraordinariamente belo novamente, e tão intensamente, que o fim do enredo a que se submeteu o finito do sonho, se tornou mesmo muito triste ao prenunciador, ao sentido ser, ser que nunca quis tanto nunca ser consciente da precisão a que o mundo vive. Embora consciente do irrealizável cruzar dos ramos que se encontram cada um no oposto dessa árvore da vida, o autor tornou-se daí em diante, um culpado rude do futuro não ser amarelo dado o passado inconsciente em que viveu, causador de todos os rasgos que lamenta ainda de vez em quando..

Guardou o sonho.

Expressão de boas memórias.

É verdadeiramente necessário realçar o contínuo riscar que gradualmente se tornava cheio de vida, sorriso jubiloso olhar, essência que ondula ainda em cabelos nunca sentidos, censurando o desinteresse dos campos de visão da gente do outro lado do mundo da mente dona do próprio pensamento. Isto, porque o currículo do pensamento é vigorosamente extenso, as palavras saltam as folhas, juntas no receptáculo dos olhos da mente, quer do próprio pensador, quer dos que o lêm..Impressionante é notar, como o autor consegue saudar, e sobre este, inspirar-se no optimismo de crer que os passos que tremeram, os nervos que se salientaram, o calor que ardia no corpo, a bravura do olhar quando se cruzavam 'sopros do vento', com tanto tempo já passado, ainda se sentem provenientes do gesto físico que nunca se deu.
O toque, podia estar tão esclarecido e no mesmo instante ainda tão misterioso. Ou poderá, dado o pensamento do autor ser de tal confiante, que se perde na consciência do absurdo da insconsciência da sua memória.
O desenrolar do conto não sentirá um fim..nem sequer o ínicio é certo do que foi capaz de vir viver, por isso, impossível de avistar um fim. É só certo, que, quando se abre o cofre, e se olha o brilhar incessante que dura desde o ínicio, o mundo do dependente, que é escritor, ainda vibra como vibra o mar, e a terra, e o vento, quando o mundo se exalta...

Assim se diz.

Calhava ser, o dia do aniversário de um homem lá da aldeia. Pobre, e abandonado, trabalhava inteiros dias para ganhar o mísero pão de sustento. Ora, chegou a informação do aniversário desse pobre, ao homem mais poderoso lá da terra. O rei, decidiu então, dar-lhe um presente. Mandou um dos seus mais confiados criados encher uma bandeja dos restos do lixo do castelo do reino. Assim requintada, mandou-o chegar-se ao pobre, e entregou-lhe o presente destinado.

O velho, recebeu-o com alegria, e, notando que o criado se retirava, mandou-o voltar. Depois de recolher tudo aquilo que lhe haviam dado, pegou na bandeja, encheu-a de flores e proferiu: "Cada um, dá aquilo que tem".

Mais.

Perdi toda a minha consciência, alegrei toda a minha massa, construi forças para viver, e vivi. E novos modelos encaixaram nos vazios que me percorriam na alma, na parede que ainda tinha espaço onde se pintar. E encaixei. E pintei. E vivi mais um dia novo, ponderando as fronteiras, pintando um pouco mais nessa tela. Não concluí, mas o acrílico que percorre durante as breves ausências da mente, que agarra o artefacto, é rico demais e fomenta tudo aquilo que preciso para hoje me sentir inspirado o suficiente, para caracterizar uma mancha que voará.

Sobe.

A noite cai e o deslumbrar do dia tornou-se arreliado, e vazio de matéria. Assim tudo aquilo que se propõe ao meu caminho, será tomado sem vontade. Esperei um olhar e tencionei livrar-me das debilidades, e no entanto caí noutro sono habitual. Tornou-se agradável a concessão de explodir no sonho com a mesma essência referida anteriormente, como quão verde é o jardim.

Não que se nade em águas sujas, mas porque não haverão elas de brilhar à reflexão da luz enorme que propaga das virtudes de quem as tem?

Perdi-me.

Que explica tudo isso? Em torno do mundo. Em torno de todo o espaço categórico que decide ser imenso. Na verdade, sendo inteiro. Um olhar acanhado? Um olhar denotativo? Em torno de um mundo que é desconhecido? É misterioso, consistente. Robusto. Inexplicável?
E no entanto o mundo seguiu. É desconhecido qualquer pequeno ponto mais nesse espaço. Nesse espaço. E o espaço é enorme.
É inexplicável sem dúvida. Tanto que o é, não deixa de o ser. E não me permite mais dizê-lo. Está inteiro.
É um ponto tão cheio de essência, tão cheio de beleza na verdade! Mas tão desconhecido na realidade. É um ponto que avança em torno deste mundo comum. Neste espaço em que vivemos. Que se partilha inexplicavelmente. Porque apesar de se viver longe, vive-se perto. Sempre. É tudo realmente intrincado. E no entanto, é bonito, mas muito! Imensamente profundo. Profundo de maneira jamais existente. E digno de menção. E aquele olhar acanhado? O olhar esfíngico que pôs em perigo etapas. Que comprimiu passos. Que cingiu uma ligação indiscreta. O olhar de uma pérola brilhante. A preciosidade do anonimato é tal, que o espaço em que tudo se desenrola, se intimida ainda mais. Continuará? É a vida? É algo que desconheço completamente. Mas é bonito.
Reforço:
Algo tão distintivo, tão poderoso que nenhum caractere mencionado tem de perto a beleza que entrelaça toda a verdade do momento.
Muito, muito melodiosa na vida, esta música..

Unicidade

Valerá a pena fatigar a ânsia e o ânimo que arco em mim a cada ocasião que se corre e se acumula de pincelar? Não. E no entanto, é no deleite do meu corpo que sinto todo o desejo para te pintar e escrever no intricável prazer de viver.
E quando assim aconteçer, choverá de alegria, e serás a luz extravagante que o sol ilumina.